segunda-feira, 30 de março de 2015

FUTURA-TE



Habito a possibilidade, uma casa mais ampla do que a prosa
Emily Dickinson


É um Movimento, sim, porque tudo está em movimento e parar é sempre impossível
Acreditamos na Potência … uma semente de trigo será pão (um matar a fome já futuro e elementar) – uma abelha traz um girassol (futuro) uma vida traz outra vida e um marinheiro são sempre dois marinheiros (Haja mar ou não)
Um Movimento de quê? Literário, artístico, interartístico, para-artístico, real, sim, sempre REAL, porque tudo é Real – hiper-real, neorreal, Surreal, infrarreal, neo-neo-neo-real, Mas sempre REAL – E esta obsessão pela realidade (por mais que queiramos fugir dela)
Quanto à orientação sexual do movimento – Heterossexual e Homossexual e Infra-sexual e Bissexual e Metrossexual e ultrasexual - sempre Muito Sexual, poderíamos dizer que é simplesmente Sexual-Sexual

Movimento – e para onde vai? Para onde o levarem os que nele estão, e para onde o levares tu quando nele entrares e aqueles que tu convides a entrar, queremos pessoas, contacto, pessoas que saibam que só se é imortal enquanto se vive e que saibam que:
Os nomes não legitimam
As pessoas legitimam
As pessoas assinam os seus trabalhos com nomes – mas devem ser os seus trabalhos e essas pessoas que os legitimem lhe deem valor e não os seus nomes.
Quem os recebe deve ser livre para lhes dar valor ou para não acreditar neles.
Futura-te é uma assinatura.
As pessoas das diferentes áreas que quiserem fazer dele parte – Devem assinar os seus trabalhos (Literatura, Artes Plásticas, Cine-video, Música … Intervenção Política, Investigação Científica nas distintas disciplinas, ensaios, artigos de opinião, ou seja Produção Humana … Vida Condensada, sempre perene, algo que passa de umas pessoas para outras pessoas, de umas vidas para outras Vidas, somos Comunicação – não queremos filtros, não vamos filtrar e não queremos ser filtrados – somos uma espécie de Anonymous que não percebem assim tanto de informática – não podemos entrar no site da Casa Branca, não podemos infiltrarmo-nos no sistema bancário do Liechtenstein, não conseguimos provocar um apagão no Dallas ou fazer que a Letónia fique sem internet durante dois meses) mas também somos piratas – tudo o que fazemos assinamos com “Futura-te”
Uma assinatura coletiva que pretende trazer uma mensagem, uma assinatura anónima (porque nela queremos que entrem muitos, se possível todos)
Queremos perder o controlo daquilo que criamos (passa-se sempre com quem cria alguma coisa – um filho, um ideal político, por isso vamos perder o controlo e ainda bem, assim o queremos
Temos noção que se as pessoas (de todas as áreas) assinarem os seus trabalhos com “Futura-te” estarão a fazer uma cedência – publicarão trabalhos que não serão reconhecidos como seus, perderão o controlo deles, e queremos que eles próprios um dia os confundam com outros trabalhos de outras pessoas do movimento

Queremos um movimento internacional e já temos um movimento internacional
Mas queremos um movimento mais internacional porque sabemos que as fronteiras também são espaços – uma fronteira também é um país, um país que faz fronteira com dois estados, mesmo que uma fronteira seja uma linha simbólica, ou um rio, ou uma montanha (fronteira natural) ou um muro (fronteira militar) não deixa de ter o seu espaço. Vivemos nele, nutrimo-nos do contacto.
A Propriedade intelectual deixou de ter razão de ser, sabemos os males e perversidades que delas derivam (mas não somos fundamentalistas) É importante muitas vezes assinar o nome.
Mas sabemos que uma assinatura coletiva (Nas mais diversas áreas da sociedade vai produzir trabalhos mais autênticos e que se afastam dos artificialismos que a defesa de um nome ou a procura incessante de um estilo próprio – outra vez a defesa do nome – provocam.
Não queremos que as pessoas abdicam do seu estilo, apenas temos a noção que quando as pessoas usam um nome, muitas vezes seguram-se a ele, balançam num fio. Ficam obcecadas com o fio. Com a ideia que os outros têm de nós
Mas será que num mundo em que se cortam os clitóris às mulheres para que elas não tenham prazer, se continuam a cortar línguas a pessoas que bateram com a língua nos dentes, se pratica a tortura do pó talco, se urina na boca de afegãos mortos e se pratica a tortura do pó talco, será que neste Mundo valerá alguma coisa pensarmos naquilo que pensam de nós
Acreditamos que para o Mundo acabar terá ainda que Começar
Nós Gostamos do Mundo e queremos um Mundo Melhor, o erro é a nossa casa, os nossos amigos a nossa pátria, temos muita sede e continuamos à procura, Queremos-te.

FUTURA-TE, 2012.

domingo, 29 de março de 2015

Jack Kerouac

They rushed down the street together,digging everything in the early way they had, which later became so much sadder and perceptive and blank. But then they danced down the streets like dingledodies, and I shambled after as I've been doing all my life after people who interest me, because the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes "Awww!" What did they call such young people in Goethe's Germany? Wanting dearly to learn how to write like Carlo, the first thing you know, Dean was attacking him with a great amorous soul such as only a con-man can have. "Now, Carlo, let me speak-here's what Fm saying ..." I didn't see them for about two weeks, during which time they cemented their relationship to fiendish allday-allnight-talk proportions.


Jack Kerouac, On the Road.

sexta-feira, 27 de março de 2015

Yvette K. Centeno: O Monte


Anoitecer suave
no topo das colinas

calam-se os pássaros
as lebres e os coelhos
aninham-se nas tocas

sai um morcego
a mordiscar romãs

os gatos sorrateiros
saltam entre os telhados
em busca de algum ninho
ou de algum rato

luar de Agosto

lá em baixo na estrada
conversam os namorados

Yvette K. Centeno

Vasco Graça Moura: num barco no rio

num barco no rio,
num barco subindo
o rio te peço
que amanhã não vás,
que não vás embora
deste rio minho,
que não te separes
do rasto do barco,
dessa ágil espuma,
do vento a passar
pelos teus cabelos
e do sol na cara,
nem de mim que te olho
nos olhos, pedindo.
há gente nas margens?
haverá, não sei.
há velas, motores,
arvoredos, ilhas?
há esquiadores?
pedregulhos, perigos,
sombras da boega?
é forte a corrente?
sei lá. sei que peço
fiques mais um dia
e não quero, não,
que te vás embora.


Vasco Graça Moura, O caderno da casa das nuvens, 2010.

Walt Whitman: One's-Self I Sing


One's-self I sing, a simple separate person,
  Yet utter the word Democratic, the word En-Masse.

  Of physiology from top to toe I sing,
  Not physiognomy alone nor brain alone is worthy for the Muse, I say
      the Form complete is worthier far,
  The Female equally with the Male I sing.

  Of Life immense in passion, pulse, and power,
  Cheerful, for freest action form'd under the laws divine,

  The Modern Man I sing.


Walt Whitman.

quarta-feira, 25 de março de 2015

Herberto Hélder: Prefácio




Falemos de casas, do sagaz exercício de um poder
tão firme e silencioso como só houve
no tempo mais antigo.
Estes são os arquitectos, aqueles que vão morrer,
sorrindo com ironia e doçura no fundo
de um alto segredo que os restitui à lama.
De doces mãos irreprimíveis.
— Sobre os meses, sonhando nas últimas chuvas,
as casas encontram seu inocente jeito de durar contra
a boca subtil rodeada em cima pela treva das palavras.

Digamos que descobrimos amoras, a corrente oculta
do gosto, o entusiasmo do mundo.
Descobrimos corpos de gente que se protege e sorve, e o silêncio
admirável das fontes —
pensamentos nas pedras de alguma coisa celeste
como fogo exemplar.
Digamos que dormimos nas casas, e vemos as musas
um pouco inclinadas para nós como estreitas e erguidas flores
tenebrosas, e temos memória
e absorvente melancolia
e atenção às portas sobre a extinção dos dias altos.

Estas são as casas. E se vamos morrer nós mesmos,
espantamo-nos um pouco, e muito, com tais arquitectos
que não viram as torrentes infindáveis
das rosas, ou as águas permanentes,
ou um sinal de eternidade espalhado nos corações
rápidos.
— Que fizeram estes arquitectos destas casas, eles que vagabundearam
pelos muitos sentidos dos meses,
dizendo: aqui fica uma casa, aqui outra, aqui outra,
para que se faça uma ordem, uma duração,
uma beleza contra a força divina?

Alguém trouxera cavalos, descendo os caminhos da montanha.
Alguém viera do mar.
Alguém chegara do estrangeiro, coberto de pó.
Alguém lera livros, poemas, profecias, mandamentos,
inspirações.
                  — Estas casas serão destruídas.
Como um girassol, elaborado para a bebedeira, insistente
no seu casamento solar, assim
se esgotará cada casa, esbulhada de um fogo,
vergando a demorada cabeça para os rios misteriosos
da terra
onde os próprios arquitectos se desfazem com suas mãos
múltiplas, as caras ardendo nas velozes
iluminações.

Falemos de casas. É verão, outono,
nome profuso entre as paisagens inclinadas.
Traziam sal, os construtores
da alma, comportavam em si
restituidores deslumbramentos em presença da suspensão
de animais e estrelas,
imaginavam bem a pureza com homens e mulheres
ao lado uns dos outros, sorrindo enigmaticamente,
tocando uns nos outros —
comovidos, difíceis, dadivosos,
                           ardendo devagar.

Só um instante em cada primavera se encontravam
com o junquilho original,
arrefeciam o resto do ano, eram breves os mestres
da inspiração.
                        — E as casas levantavam-se
sobre as águas ao comprido do céu.
Mas casas, arquitectos, encantadas trocas de carne
doce e obsessiva — tudo isso
está longe da canção que era preciso escrever.

— E de tudo os espelhos são a invenção mais impura.

Falemos de casas, da morte. Casas são rosas
para cheirar muito cedo, ou à noite, quando a esperança
nos abandona para sempre.
Casas são rios diuturnos, nocturnos rios
celestes que fulguram lentamente
até uma baía fria — que talvez não exista,
como uma secreta eternidade.

Falemos de casas como quem fala da sua alma,
entre um incêndio,
junto ao modelo das searas,
na aprendizagem da paciência de vê-las erguer
e morrer com um pouco, um pouco
                                             de beleza.


Herberto Hélder, A Colher na Boca in Ofício Cantante, Assírio & Alvim, Lisboa, 2009

terça-feira, 24 de março de 2015

Herberto Hélder


Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?

Herberto Hélder


quarta-feira, 18 de março de 2015

Carlos de Oliveira

Tempo

O tempo é um velho corvo
de olhos turvos, cinzentos.
Bebe a luz destes dias de um só sorvo
como as corujas o azeite
de lampadários bentos.

E nós sorrimos,
pássaros mortos
no fundo de um paul
dormimos.

Só lá do alto do poleiro azul
o sol doirado e verde,
o fulvo papagaio
(estou bêbado de luz,
caio ou não caio?)

nos lembra a dor do tempo que se perde.


Carlos de Oliveira, Trabalho Poético: Primeiro Volume, Lisboa, Livraria Sá da Costa.

Carlos de Oliveira

Há lágrimas nos teus olhos
e oiço sem querer o meu povo chorar:
soubesses tu que tudo o que me dizes
é a sombra do que me não podes dar.

Venço apenas a morte
quando te amo.
Mas o medo e o silêncio andam connosco
e se sofro não é a ti que chamo.

Choro por mim, por nós,
lembra-me a voz desse proscrito antigo:
morro e toda a tua grandeza,
pátria, vai comigo.


Carlos de Oliveira, Trabalho Poético: Primeiro Volume, Lisboa, Livraria Sá da Costa.

segunda-feira, 16 de março de 2015

Poema do Sol


Havia um elefante que tinha o sol dentro do seu coração, isto não é novidade, o sol é um só sol, mas ele brilha no coração do elefante e no teu, todo o dia e também à noite, no coração dos pássaros e das girafas e das baleias.

O sol é uma estrela muito grande e por isso é que ele cabe no teu coração: o teu coração é grande, muito grande, o teu coração é maior do que o mundo, e o mundo é muito grande. E o sol é ainda maior que o mundo, e cabe todo no teu coração. E há muitas coisas que o sol gosta de fazer no teu coração:

Ele gosta de dançar
Ele gosta de fazer natação
Ele gosta de apanhar pirilampos
Os pirilampos do teu coração comem requeijão
Ele gosta de comer marmelada
Dentro do teu coração
Ele gosta de inventar palavras
De andar de patins
de soprar dentes de leão

Ele gosta de não fazer nada
Dentro do teu coração
É o que ele mais gosta de fazer
Não fazer nada dentro do teu coração
É o que lhe dá mais satisfação
E por isso que todos o chamam de mandrião
Mas o sol não se importa
Porque é muito bom ser um sol a não fazer nada dentro do teu coração
Nem de manhã, nem à tarde, nem à noite,
Principalmente à noite.
E o sol ri-se quando o chamam de mandrião
E quando o sol se ri dentro do teu coração
É uma revolução.

Dentro do teu coração
O sol arde e dança
De manhã à tarde e à noite

Quando o elefante dorme
quando tu dormes
contente como um moinho ao vento
e o pastor alemão que o guarda
no cimo da montanha mais alta
O sol a arder no teu coração
É o que o sol faz todo o dia
De manhã.
À tarde.
À noite.
Principalmente à noite...
  
Nuno Brito.

sexta-feira, 13 de março de 2015

Nuno Moura: Canto Nono

ainda os carteiros andavam a pé
e a água com gás era no mar e o sangue grosso diluía
estendia-se a roupa nos areais
e ainda conhecíamos as pessoas da nossa vida
ainda se entrava e saía deste país
com a ligeireza de um empregado de mesa
ainda ninguém abusava da sua posição
a não ser para lançar filhos ao ar
o homem do talho pendurava corações excelentes
há muito se tinha abandonado a ideia dos números oficiais
procuravam-se ataques de fome deitando fogo a tocas
e daí nada surgia
a não ser um maior entendimento da terra
e dos seus camaleões sonolentos
farejadores de novas estradas
havia itinerância antes de haver autocarros
e os dragões vermelhos cerimoniavam aulas fúnebres
ainda a morte não tinha conhecimento de prosa
e era comum a paixão súbita por cadelas
e explicava-se a velocidade aos filhos
sem loção solar
e as correntes de ar cheiravam à planta do café
e já admirávamos as estrelas
sentados no colo do João dos Santos
ainda pedíamos desculpa quando nos sentávamos de viés
porque aprendemos o provérbio luandino
o sábio corre de costas
ainda não havia moedas nas piscinas naturais
e já o peixe-espada preto coloria porto-moniz
e já uma mulher baralhava uma aldeia
com a doçura da roupa trocada
e se havia motoristas era para levarem resumos
éramos todos criados sem toalhetes, só com abraços
ainda os nossos festivais eram por carta
o feminino de puto era miúda e de
abundância vagem
ainda o Líbano não fazia anúncios ao turismo
nem Portugal tinha mar
ninguém tinha dito “esse dinheiro vai
levar-nos à ruína”
e os homens usavam apenas marcas
de feras perigosas e não sonhavam ainda
escrever a soberanos
nem em catálogos literários
para smart-shops
e os frigoríficos ainda não interferiam
com a rádio áfrica
e a national geographic era apenas música
e as teorias eram horários que ninguém habitava
e a presença de um filho era a pose que o amor mais admirava
e o interior e o exterior
eram as posições que essa criança ensaiava
durante o seu sono
e ainda ninguém tinha ocupado as 30 vagas

para pintar na rua.

Nuno Moura, Canto Nono, Lisboa, Mariposa Azual, 2013.

Raquel Nobre Guerra


O FIM DO MUNDO, JÁ SE SABE, COMEÇA SEMPRE
NO CAFÉ DO BAIRRO.
O vietnamita eleva uma maçã acima da cabeça
como se me atravessasse nesse seu gesto corso
— gente que se sabe que está viva, pasto para as
sensações, diria, e isto não quer dizer nada senão
que sigo a forma dos objectos mortos nos dias
para que as coisas passem, que me esforço
por um certo sossego.
Ainda sou essa criança predadora que
empurra a noite para os lados com os dentes.
Acordo com um perfume que não é o meu,
faço contas ao corpo antes de ser bicho
— às vezes penso, esta obsessão não é verdade
estou morta sou infinita
e a manhã despenca como uma grua.
Agora vou ao café todos os dias,
respiro com as raparigas da cidade
para confirmar que a ordem exacta
das coisas me entra pelo pulmão, digo
como é quente e pesado este fato preto,
que vai doendo menos abrir os olhos debaixo de água
que se canta melhor na Praça das Flores
de frente como estás para mim
que eu só queria entrar um pouco
e soprar a musa mais leve
a rigorosa definição do fogo
a força da árvore resumida ao vento.
Mas depois a minha vida é só a minha vida
um olhar bovino treinado
para devolver ao mundo o mínimo insulto
sem me mexer um milímetro.
Agora escrevo diários íntimos
para cumprir o instinto canalha
de quem rouba para ser apanhado
de quem mata pela beleza de um corpo
por onde se enfiou um dos braços
até não saber a que altura se pôs a noite.
E eu já não sei a que altura se pôs a noite,
nem da fraqueza do sol que cai de borco
no cimento.
O café ilumina-se de todos os anjos filhos da puta.
Daqui a pouco sairei de casa
estou certa que daqui sairá o poema mais triste.



                                                                                            Raquel Nobre Guerra.

O nascimento de um dente de leão


 Primeiro uma menina sopra.
As sementes espalham-se na terra húmida,
o coração do sol conta um segredo de luz e espuma.
A chuva cai silenciosa.

Primeiro um caule tímido rompe a terra,
depois as sementes brancas
uma grande cabeleira de estrelas,
cresce com o orvalho da manhã,

Depois BLUMP, com força,
vem umam menina e diz:

Nasceu um dente de leão!

E sopra-o com força outra vez.

Nuno Brito.

Ode ao fundo do caminho

Acredito no homem como num caminho
que corre ao longo de um rio.
As pedras do seu fundo, as fundações do tempo
as linhas mais vivas de uma mão.

Acredito no homem como uma certeza.
Absoluta. Estelar.
Que se confunde com a luz:

Como uma menina que olha o seu balão subir para o céu
num planeta onde o sol bate a fundo
 (no centro de todos)
Bem dentro...

Acredito no homem como num caminho,
numa canção, num pássaro, num incêndio.

Nuno Brito.

terça-feira, 10 de março de 2015

Rainer Maria Rilke


A hora inclina-se e toca-me
com golpe claro, metálico:
Tremem-me os sentidos. Sinto: eu posso –
e agarro o dia plástico.

Nenhuma coisa era perfeita antes de eu a olhar,
todo o devir parara.
A cada um dos meus olhares, agora já maduros,
vem como noiva, a coisa apetecida.

Nada é pequeno para mim, e amo-o apesar de tudo
e pinto-o em fundo de ouro, e grande,
e ergo-o ao alto, e não sei a quem
libertará a alma…



Rainer Maria Rilke, Poemas, As Elegias de Duino e Sonetos a Orfeu, Porto, O Oiro do Dia. 2000.

domingo, 1 de março de 2015

Dizia-se em Oaxaca


Falava­se em Oaxaca da tua sede e de uma menina que injectou petróleo no peito — Cristalizou na sua boca um líquido em fogo a formar­se no canto do lábio em ponto de açúcar, em ponto de sol e fuga e conjunto de limões e conjunto de homens que acedem os faróis: e descia da sua boca, pela casa, pelo chão, descendo as escadas, descendo o passeio, descendo a montanha, e pela montanha abaixo descia um sol líquido adocicado pela memória de todos — toda a memória do mundo a descer como um degelo solar pela montanha abaixo, todas as montanhas abaixo: À beira do mar pensava­se que o Vesúvio tinha irrompido. Todos saíam para os seus trabalhos e acendiam todos os faróis vermelhos que anunciam a nova era e os faroleiros entravam com uma mensagem nova, e as mulheres dos faroleiros iam aos faróis levarem um tupperware com sopa e trazer a roupa suja para lavar, e sacavam a roupa suja e voltavam a levar a roupa suja. E faziam amor com eles no cimo de todos os faróis. E da montanha descia a memória em direcção ao mar, em ponto de sol, em ponto de fuga adocicada: Fizemos um pacto com a vida e com tudo quanto flui. A santa injectou petróleo e cristalizou na sua boca um fio que caía ardente — Todo o sol, carregado de sal e doçura a entrar na veia de cada heroinómano, de todos os amantes… Iam para perto dos faróis: às seis e trinta: por baixo da ponte da Arrábida um carro estacionado com dois amantes, os vidros embaciados. Depois ele abre o vidro e acende um cigarro de haxixe, o vento do mar entra no carro e bate fresco e quente ao mesmo tempo na cara dos dois. Ela baixa­se, encosta­se contra o peito dele. Sente­lhe o coração. Leve e seguro. Ele passa­lhe suavemente as mãos pelos cabelos. Beija­lhe as orelhas. A menina em directo para a CNN a injectar leite condensado no peito para afastar todas as nuvens que são rios inteiros em forma de vapor a flutuarem. Não era o quê? Dizia­se o quê? Em Oaxaca. Falava­se de febre e limões, de beijos na boca que podem não acabar, de línguas entrelaçadas, de mãos dadas, de mergulhos no mar. Falava­se de Pedro Abelardo e Heloísa, de Mariana Alcoforado e de Alejandra Pizarnik. Diziam as raparigas de cabelo curto, com a boca cheia de cerejas negras, que o sol podia um dia não vir. Os Atlantas esperam­no, fazem um pacto com ele, nós com a vida. Creme de la creme pela montanha abaixo.

O padre de Hiroshima a apanhar o sol no fundo da montanha. O padre de Hiroshima a meter um bocado na boca. A beber o degelo: a apanhar as sombras do chão. A prendê­las com molas no estendal — e, como a mulher dos faroleiros e dos cortadores de carne, a estender também a sombra dos cogumelos e dos prédios que derreteram para o chão e a sombra dos lírios e dos corvos e a pegar fogo, com o seu isqueiro, às sombras das girafas, de todos os homens, animais, plantas e coisas: Adora, como todos a palavra «húmido»e o seu deus não é palavra e não se escreve por palavras e não sabe ler nem escrever. E ler nem escrever ajuda a encontrá­ lo e ler e escrever não é nenhum deus: Dizia­se em Oaxaca que o sol viria sempre e isso chegava aos homens que levavam os seus burros pela manhã.

Passava um carro, um camião, os dois amantes por baixo da ponte Arrábida. Vão à bomba de gasolina comprar tabaco e cerveja em lata. Voltam para o carro abraçados. Dizia­se em Oaxaca que o sol lhes ia entrar no peito: Dizia­se em Oaxaca que nós somos todos os outros. Uma roleta russa de mel, para diabéticos enquanto descem flocos de neve para dentro das bocas negras. Um nevão que cobre África. Falava­se em Oaxaca da minha vontade de te abraçar. Falava­se de um derrame na artéria do coração, um derrame de petróleo doce e branco como o leite condensado ou o leite gordo das baleias. Um petróleo injectável: Falava­se disso em Oaxaca enquanto todos os carros passavam para o trabalho. Falava­se com febre e as mãos a tremer, outras vezes com calma e com a ajuda do mezcal e tequilla. A sombra dos lírios violava a sombra dos homens. E a febre dos homens entrava nas mulheres: Dizia­se tudo isso em métrica sáfica e escrevia­se nas paredes dos cafés, das casas, das escolas e de todos os edifícios públicos, o quanto te Adoro. O Padre de Oaxaca ouvia e secava as sombras e secava os rios e esvaziava os mares com o seu balde de plástico: um trabalho como o de Sisifo. De cada vez que se contem o choro, os rios sobem mais um pouco. Falava­se em Oaxaca da febre dos búzios, de pernas entrelaçadas, de braços entrelaçados, de estrelas entrelaçadas. As mulheres dos pasteleiros acordavam a meio da noite, com as suas meias de lã grossa, para virem abrir a porta à estrela que com todas as suas pontas batia em cada porta, e entrava dentro das casas: Uma estrela feita de solidariedade, que cresce quando as pessoas se abraçam, que é só febre, sensação e calor.



Diagnóstico pouco seguro de um deus cor de laranja


O Homem, o único milagre
 Pico Della Mirandola: Discurso sobre a dignidade do homem



  • 1

Ouve o blues! Sente o blues!
 O mundo começou agora
E já está a menina na sua varanda.
Chama-se Jéssica!
Mini-saia vermelha a lamber um gelado
Duas tranças no cabelo.
Ouve o Blues! Sente o Blues!


  • 2

Estava lá em cima da grua.
A cidade estava diferente.
Não era dia nem era noite
Estava tudo roxo
A cidade estava noutro sítio
Era outro sítio
Estava tudo roxo…
Ainda ninguém tinha acordado.

O homem estava a chorar na berma de um passeio
A mãe tinha morrido
Ele estava a chorar na berma do passeio

Passou a noite aí a rezar.
Como um perdida.

  • 3

Jéssica
Às vezes tremo só de pensar neste nome
É um som admirável


Jéssica é tudo
Um tremor de terra no Peru é um bocado de Jéssica
Digo que faz parte da sua essência ser tudo
Estar em todo o lado
A palavra tem essa força
A força de estar em todas as coisas


  • 4

Deus a plantar nabos em forma de camponesa
As mamas de Deus tão apetitosas
A saberem a melancia
As mamas da menina a saberem a melancia



  • 5


O homem metido na sua gabardina
Segura uma grande flor amarela
A flor muito direita
A cidade escura contrasta com uma grande flor amarela


Um cão sonolento e malhado
A andar à beira do barco que faz a travessia entre as duas margens
A sonolência está interligada com o facto de ele ser malhado
Faz parte da sua essência ser sonolento e malhado
Pára para urinar à beira do barco
O marujo desdentado olha para ele…


  • 6


Uma manada de bisontes ultrapassa o caracol sem o calcar
O Caracol já está habituado
Sabe muito bem que cada um tem a sua velocidade



Sente o vento e a chuva a bater na cara…
As nossas limitações são o que temos de mais libertador


  • 7

Ramo de flores (rosas vermelhas, carnudas, quentes)
Apetece comê-las!
Rosas vermelhas carnudas na noite quente
Os patos a dormirem no rio
Reúnem-se e formam um grupo
A mãe e a filha vão dar de comer aos patos
O sol reflectido no rio…
De vez em quando alguém passa na ponte romana
Muitas pontes sobre muitos rios
Muita gente a atravessar pontes ao mesmo tempo
Cai uma ponte nos estados unidos



Quente a água do centro da terra.
Obrigado Deus pela água do centro da terra.


Os patos dão a volta… Deixam-se arrastar pela corrente.
Vão sossegados outra vez passar por baixo da ponte.


  • 8


O velho usa a energia nuclear para tosquiar ovelhas,
Tosquia-as com uma paciência infinita
Às vezes o reactor está avariado
Outras vezes pega no seu pente atómico e vai pentear macacos
Penteia-os muito bem, risco ao meio, um bocado de gel…

Gel atómico
 Todos janotas, dispostos em fila!
Já estão prontos para assistir à conferência sobre a força do átomo

Uma vez em Hiroshima queriam tosquiar ovelhas
Mas falhou qualquer coisa
Houve um grande erro
As causas ainda estão por apurar
Morreram bastantes pessoas
Ficaram sombras especadas no chão
Sem corpo
Só sombras


  • 9

Ouve o Blues,
Sente o Blues
Está dentro de ti…



O velho toca trompete
A grande gaivota protege o trompete
A grande gaivota protege o velho


  • 10


Tortura Policial

Na Tanzânia um grupo de polícias obriga um homem a andar de cócoras
 Dão-lhe vergastadas
enquanto lhe batem, ele cai, mas eles levantam-no

Na Tanzânia a polícia obriga um homem a rebolar na lama
Não é bem lama, parece água suja
Depois os polícias obrigam o homem a rebolar-se na terra seca
Para ficar empapado
Para ficar com o orgulho empapado,
Cheio de terra


  • 11


O faraó passava as tardes a jogar tétris...
Os escravos empurravam as peças de acordo com um sistema de cordas,
As peças desciam à medida que os escravos iam soltando a corda dos rolamentos,
De acordo com as decisões do faraó os escravos tinham que rodar e encaixar as peças umas nas outras. Em baixo alguns escravos retiravam as que já não eram necessárias. O contramestre sentado num balcão dourado, decidia quais as próximas peças a sair. Acorriam espectadores do alto e do baixo Egipto e também vinham estrangeiros que estacionavam os seus camelos em frente ao grande templo de jogo para ver o faraó a jogar. Os escravos a serem chicoteados pelos capatazes, a rodarem as peças, a encaixá-las. Cada linha era celebrada pelo país inteiro. Os deuses estavam presentes no jogo, Eram invocados. O cheiro a incenso era fortíssimo…



  • 12

Dedos compridos
Mãos compridas, grandes extremidades
A captarem como antenas,
O velho põe as mãos no ar para sentir melhor, sem interferência
Sem pensamentos
As mãos estão frias
O vento gelou-as…



Filha da Puta! Tinha que passar em cima da rede!
Filho da grande puta!
(os trabalhadores a arranjar o passeio)


Nuno Brito.